Ella la de los vestidos..

Que me gustan sus vestidos.
Que me encanta cuando está en la cama y me va tirando hacia la pared.
Que me gusta cuando la veo llegando transpirada por que viaja en bicicleta apurada a ver si nos vemos aunque sea unos minutos.
Que me encantan sus empanadas de proteína de soja saborizada con curri.
Que me gusta verla desnuda y sobretodo me gusta ,cuando quiere apagar la luz o se queja del sol que la despierta en las mañanas.
Que me gusta su sonrisa , y su cuerpo por que es hermosa ( aunque ella no lo crea ).
Que me hace bien estar con ella , y estudiar y estudiar y estudiar y cada tanto darle algún beso y acariciarnos.
Que me resulta raro cuando presiento que está llegando y voy a ver a la ventana y afectivamente ahí está , Ella , el cedron , la zombie , la hermosa , la chica de los vestidos y la que me corta el pelo, la que me encanta , la que tiene la piel cuidada por cremas y mas cremas , la que usa y usa pijamas, la que desordena y ordena su habitación, la que es igual de linda pintada o no, y ya es claro que soy nada objetivo ya la que amo con todo...

d frac - aso artístico

y si , la verdad duele , pero sobre todas las cosas duele cuando uno sabe que sabe ( frase egocéntrica si la hay ) pero sigue su camino perdiendo el tiempo , esa bella y burguesa medida ficticia que no hace otra cosa que preocuparnos. Pero basta de folletines ; y digamos que lo sentimos , que extrañamos las cuerdas. Hoy vi una banda, no se si era buena, eso no me importa ; lo que me importa es que me gustó , así como a mi algunas veces me gustó mi banda y ahora...... ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¡será nuestro hobbieeee ??????????????? Que se yo, después de todo habrá que hacer algo bueno para verdaderamente llegar a algo pero . ¿ Qué es lo bueno ? no sé .. si sé que esto tiene errores de edición y de explicación y de sintáxis , pero lo voy a publicar debido a qué quizás sea músico , pero aparte todavía no voy ni por el primer año universitario.... JEJE

SÓCRACIA. O RECUERDOS DE LA LOCURA DE UN HABITANTE DE SÓCRACIA.

Era tarde, ya habíamos merendado una gigantezca taza de café y ahora era el turno de unos bocadillos dulces para reforzar lo que sería seguramente una cena muy pobre. Por esta razón debíamos llenar nuestros vulnerables estómagos con café sin gusto, pero café al fin y luego robar la mayor cantidad de panes y vigilantes. Esa noche la cena fue pobre como casi todas las cenas que había probado los últimos 15 meses de mi vida. La guerra en Sócracia ya era común, tanto para mi como para mis compañeros de lucha: traductores, editores, secretarios, radio-aficionados, periodistas y hasta un flebólogo; que simplemente no practicaban más esas pintorescas profesiones sino mas que en sus mentes. Ahora ellos y yo, (es decir olvidando mi egocentrismo) todos nosotros eramos soldados. Peleabamos para el bien y la libertad de la amada provincia de Sócracia; lo cual no está mal, yo nunca dejaré esta noble causa, pero mi cerebro artístico me llama constantemente al recuerdo de mis pinturas. Aquellos olores químicos que entraban tóxicamente por mis fosas nasales, esas pinturas que me dejaban los dedos manchados por semanas y que cuando lograba limpiar extrañaba y casi se diría que me auto-manchaba a propósito nuevamente para sentir la pintura, los oleos, los acrílicos en mi piel,!!ay¡¡ mi piel ; esa piel ,ya no es esta piel. Ya no es este café, ya no es nada de lo que era. Ese día recuerdo, y esto es lo único que recuerdo como había dicho antes, que era tarde y debíamos llenarnos los estómagos. Esa imagen de la gente comiendo sin otro fin que el de llenarse los estómagos vaciados de esperar el no se que...quizás era solo una cuestión de confianza en Sócracia, en la piel de esta misma, ahí infinitamente debía buscar y recordar lo demás...la causa...

Esta piel no es mía no me pertenece, por lo menos no me pertenece hasta que logre mi causa, la causa de todos lo habitantes de Sócracia; que luchamos por nuestra sociedad. Una sociedad mas justa, con digna equidad social, con viviendas públicas y una escuela de lo social que no sea represiva y manipuladora sino que brinde las verdaderas causas para ser lo que verdaderamente nos conviene ser a todos, para hacer el bien a todos, y no a un reducido grupo gobernante. Sócracia era y será mi tierra asi que debo estar dispuesto a morir por ella, pese a que morir en guerra sea un acto social aberrante y muy egocéntrico y estúpido dentro de una población como la Sócracica que se declara a si mismo antiguerra, pero nos han obligado a llegar a estas terribles consecuencias. Y ahora, yo, que sé que soy yo..lo único que recuerdo es que era tarde, ya habíamos merendado una gigantezca taza de café y ahora era el turno de unos bocadillos dulces para reforzar los que sería seguramente una cena muy pobre.

POSITIVAMENTE , LA CALLE 4.

¿ QUÉ ES UNA CANCIÓN ?

Al decir canción casi siempre escuchamos sonidos , mas bien ritmos que nos llegan como subjetivamente a los oidos y al cerebro y queramos o no ,esta palabra nos activa una serie de sensaciones y experiencias que generan la auto-definición de "canción". Ahora bien hay canciones largas , instrumentales, líricas mas o menos populares ( aunque este vulgar texto hace meramente referencia a las populares) algunas llamadas de protesta , infantiles, juveniles, cortas, surrealistas, recitadas, cantadas de buena formas, mal cantadas, tocadas, mal tocadas y un sinfin más de adjetivaciones que podría hacerme divagar aun más de lo que estoy haciendolo. Remitiendome a una definición etimológica una canción es: una composición musical para la voz humana , comunmente acompañada por otros instrumentos musicales y con letra. Aqui viene la cuestión. ¿ Si uno tararea , está definitivamente cantando, pero és una forma de música comparable a un formato tradicional de canción o estamos ante un caso de canción _ tarareo?
Quizas alguien deba ;en lo anales de las cámaras de musicólogos y melómanos plantearse estas dudas y asi bien responder las tribulaciones de un pequeño músico semi-autodidacta. AU REVOIR

Al bajar la escalera caracol.

Era angosto, los marcos estaban prolijamente pintados. Algunos de color beige y otros de un azul marino bastante oscuro, la pared de blanco mate terminaba en unos bordes de madera algo avejentados que resultaban bastante extraños al verlos junto a los bellos y delicados marcos. Había dos puertas y una abertura que seguramente conducía a una escalera, pero.¿ Acaso era esto realmente así? es decir esto era lo que yo veía desde mi aposento, pero quizas en el angosto pasillo había mas puertas y quizas hasta mas escaleras. No podía pensar con claridad. Decidí intentar dormir un poco y recosté mi cabeza suavemente sobre la almohada ; lo que me dió la idea de que estaba recostado en una cama. A lo mejor estaba en una clínica o algo por el estilo. Una de esas clínicas privadas que se encargan de agotar los ahorros de uno para fines comerciales sin que siquiera le sea concebido algún mísero servicio; pero también parecía una recidencia para mayores, lindo nombre con el que nos despedimos del temeroso: "asilo para vejetes."
¿Era viejo? ya ni pensaba en dormir pese a que me empezó a rugir en la frente una terrible jaqueca pero, esa pregunta interna y mental me asustaba.... ¿Era viejo? levanté la mano derecha que yacía a mi costado inmovi, y comenzé a sentir miedo. En cuanto la mano alcanzara la altura de mi vista se develaría el misterio. Que mejor que una mano para saber a priori una cosa no tan específica. La mano es, o bien vieja o mas o menos joven. Ya estaba ante mis ojos, no había mucha luz pero como en sombras que uno palpa levemente con la mirada acostumbrada a la oscuridad pude escrutarla era.....!!Una mano¡¡ efectivamente veia el contorno sombreado de una mano; pero al no haber un haz de lúz que aunque pequeñisimo me hubiese bastado para terminar el asunto y poder así retomar el intento de sueño.
La lúz no estaba,y no veía nada a mi alrededor que me prestara aunque sea una esperanza tonta de iluminación. Pero no entré en pánico; si no se puede ver con claridad es mejor no conjeturar nada y repensar el asunto de mi mano. ¿Era viejo?..., Y si era viejo , ¿Por qué no me sentía viejo. ¿Era joven? Y si era joven ¿Por qué no me sentía joven? esto era un enigma.... Estuve meditando según mis cálculos unas cinco horas. De pronto una fuerza interna me motivó a dejar la cama y salté como una pantera al asecho en medio de la tupida selva que devora su vida y que la apresa toda su vida para simisma. Me levanté y aún en la oscuridad me miré al pecho y noté que estaba vestido, no podía decir como, pero estaba vestido elegantemente. O quizas era una ropa que yo sentía elegante sobre mi.
Me acerqué lentamente y sobre puntas de pie a una escalera que veía a la derecha de la habitación donde me encontraba y vi que la escalera bajaba en caracol. El lugar me resultaba familiar, pero todo me parecía extraño y subjetivo, como si me encontrara en medio de un sueño que termina en pesadilla. Al llegar al primer escalón vi que hacia abajo comenzaba a avistarse un haz de lúz. !!Al fin luz¡¡ pensé para mis adentros. Empezé a bajar suavemente escalón por escalón; cuando de pronto frente a mi, aparecía una muchacha de unos veintipico de años me miraba normalmente y me tomaba el brazo.
_ !!!!!Doctor¡¡¡¡¡ al fin se levanta de su siesta , !!!que dormilón¡¡¡ pensé que se había vuelto loco, es rarísimo que alguien duerma nueve horas seguidas y hable en voz alta; venga, hay un paciente nuevo que.........